Paris Anecdote

Le zouave Jacob, théurge guérisseur de Ménilmontant - 1907

Léon la Lune — 2015-03-13T19:23:32Z

Une cour des miracles à Ménilmontant

Malgré les éclipses d'oubli que traverse sa gloire, le zouave Jacob n'en reste pas moins le plus pittoresque thaumaturge de l'époque. Bien des gens se demandent, n'ayant pas oublié qu'il fit fureur sous le second empire : « Le zouave Jacob ? mais il est mort ! » Non, le zouave Jacob n'est pas mort ; il supporte même allègrement sa vieillesse et boit son absinthe, comme autrefois. Il s'intitule médium guérisseur, et perche au sommet de la rue Ménilmontant, près de l'ancien temple Saint-Simonien.

C'est là que je suis allé le rejoindre, une après-midi, non sans peine. La séance n'ayant lieu qu'à trois heures et demie, il flânait, son trombone sous le bras, au seuil de sa porte, la tête et les épaules prises dans cette cagoule de flanelle blanche, qui est son uniforme « théurgique ». Devant lui, son petit parc s'étendait, jonché de feuilles mortes ; et, au centre, un bassin en rocaille, presque desséché, mirait la pâleur du ciel automnal. Nous causâmes sous les arbres dépouillés, tandis que de la rue arrivaient clients et clientes, à démarche hésitante, en costume pauvre et triste. On s'imaginerait transporté dans une moderne cour des miracles, aux malades geignants et dont la jambe traîne, aux enfants à béquilles, aux vieilles aveugles trébuchantes. Le zouave est bon enfant ; il supporte gaiement les persécutions des concierges et les embûches des propriétaires. Ce sont les inconvénients de la célébrité, pense-t-il.

Le zouave Auguste Henri Jacob

Source ; http://military-photos.com

L'âge adoucit l'œil de l'ancien militaire, qui fit le siège de Sébastopol, mais prit quelque repos en Angleterre, pendant la guerre de 1870. Ce visage coloré et violent, tel que, du moins, les anciens bustes et les premiers portraits du zouave nous le montrent, a pris des rondeurs de prélat ou de vieille douairière. Les prunelles sont d'un vert trouble, la barbe s'épointe, les cheveux, encore abondants, s'allongent, plutôt pareils à ceux des rapins qu'à ceux des guerriers.

Un « théurge »

Une certaine corpulence achève de rendre bénévole le fascinateur, et son sourire indulgent atténue la tristesse du nez long. Son accent étrange combine l'autorité du « théurge » avec un zézaiement presque enfantin. Car, il ne faut pas l'oublier, le zouave est « théurge ». Si vous le traitiez d'hypnotiseur, de médecin, de magnétiseur ou de spirite, il n'aurait jamais assez de mépris pour vous. Il garde une dent contre les pèlerinages de la Salette, de Lourdes, et « autres lieux de même facture, » comme il dit ; car ils lui enlèvent du monde. Quoiqu'elle se perde un peu dans les dédales de l'orthographe et de la grammaire, sa science s'étonne, chaque jour davantage, de l'ignorance de ces pauvres chrétiens, qui croient encore à l'Ancien et au Nouveau Testament, alors qu'il est si simple d'avoir le concours « des esprits au fluide blanc ». Ce n'est pas moi qui guéris, ce sont les esprits, déclare volontiers le zouave. Depuis plus de trente ans, il a conscience de ses pouvoirs.

Tout d'abord il guérissait, ne s'en doutant guère, comme M. Jourdain faisait de la prose. C'est au camp de Chalons en 1866, qu'il se révéla.

Tandis que nous nous promenions, à travers les allées, le zouave s'arrêta, ouvrit ses bras, levés comme pour étreindre des multitudes : « il en vint plus de dix mille, monsieur ! c'est quand j'entrai dans la musique des zouaves de la garde, que les esprits « se sont mis avec moi ». Voilà pourquoi j'ai toujours gardé quelque chose de ce costume. »

Le zouave Jacob

Almanach théurgique du zouave Jacob

Les variations d'un zouave

A Paris, où la suggestion n'était encore ni connue, ni scientifique, il eut un succès égal, chez les ignorants et chez les lettrés. Il guérit le comte de Châteauvillers, le fameux législateur du duel, et fit marcher le maréchal Forey, perclus de rhumatismes, frappé aux bras et aux jambes d'une paralysie crue incurable. Ces dons étranges gênaient passablement le chef de musique, qui se plaignit à son colonel de ce trombone guérisseur, mais embarrassant. Cependant, ses chefs lui furent beaucoup plus doux que les médecins, plus tard, lorsqu'il leur fit concurrence ; d'ailleurs, le zouave avait la presse pour lui, aussi bien que le menu peuple. « On raconte qu'après demain il doit ressusciter un mort, disait Mme Pipelet aux petites bonnes qui lui rendaient visite. — Ah ça, c'est donc le bon Dieu, que ce zouave ? — Ma foi, mes enfants, je n'en sais rien, mais, c'est presque aussi pire. »

En Angleterre, tournées triomphales ! mais au retour, notre zouave ne sut jamais bien, si ce fut comme trombone ou comme médium, qu'il eut le plus de succès, auprès des belles ladies spiritualistes. Réussit-il peut-être tout simplement parce qu'il était bel homme ?. Il a fait tant de métiers qu'il les brouille un peu dans sa tête acrobate, excellent cavalier chez les hussards, puis lancier, puis forain, puis professeur d'équitation pour singes savants, au cirque Soulié à Nîmes, puis aéronaute à Marseille, — enfin zouave-médium.

L'officine à miracles

L'heure de la séance approchant, nous entrâmes dans la salle des malades. Elle présente le plus pittoresque aspect. Un triple rang de banquettes chargées de monde, forme, avec les visiteurs accroupis contre le mur, un quadrilatère humain.

Le recueillement règne, comme à l'église, sur cette foule d'au moins cinquante personnes, de tout âge, de tout sexe, mais non de toute condition, car le pauvre abonde. Il est passé, le temps où Quatrelle montrait, dans la « Vie Parisienne », les névrosées les plus à la mode, s'exhibant devant le thaumaturge en de tentatrices poses.

Ces modestes femmes du peuple viennent là, parce qu'il n'y a pas de pharmacie à acheter. Le « docteur » y coûte seulement les quelques sous que l'on veut bien lui donner. Ces clientes n'ont rien de très « parisien, » ni de très ensorceleur.

Ce sont de vraies douloureuses. Avec foi, elles ont apporté leur linge et des bouteilles d'eau, afin que le « fluide blanc » du zouave les pénétrât de sa bienfaisante force. : Le voilà enfin en personne, le zouave Jacob !

Fakirisme de faubourg

« Ne causons plus, dit-il. » Le silence est tel qu'un bâillement, un soupir paraissent des choses énormes. Une odeur de linge douteux plane.

Le zouave enjambe les bancs, se place au milieu de l'assemblée, joint les mains, se concentre, et tourne sur lui-même lentement, la tête un peu baissée et de côté, comme un coin qu'on enfonce. Les yeux se troublent de plus en plus ; le capuchon rabattu donne l'illusion d'une sorte de moine, qui tiendrait beaucoup du fakir.

Etrange minute qui s'écoule, dans cette pénombre, entre ces murs caca d'oie. Sur un buffet hétéroclite, le buste du zouave jeune s'érige, entre les bouteilles apportées par les fervents. A un des murs, sur une étoffe, ces deux mots : Jésus Chrisna, avec un cœur de cuivre piqué. En effet, d'après le zouave, son esprit guide serait le Messie indien, dont la légende se rapproche tant des récits évangéliques, — le dieu des bayadères et des fakirs, le voluptueux conquérant des âmes. Cependant quelques enfants se sont endormis : un gros homme a clos un œil ; des femmes d'ouvriers, en caraco du dimanche, prunelles baissées comme à l'église, attendent l'invasion des fluides, le bénévole déluge des « esprits ». Un quart d'heure, à peu près, se passe.

Bousculés et guéris

Le guérisseur, les mains sur le ventre, a viré maintes fois. Enfin, il s'arrête. Et s'adressant à une voisine : « Eh bien, avez-vous mal encore ? vous sentez-vous quelque chose de chaud dans le dos ? » Le zouave lui rabotte l'épine dorsale avec un poing énergique. Elle pousse de petits cris étouffés. « Et maintenant vous ne sentez plus rien ? — Non. » Un vieux grogne : « C'est les boyaux qui me cuisent. » Le zouave lui secoue le ventre, jusqu'à ce qu'il se déclare guéri. C'est ainsi pour chaque malade. A peu près tous avouent la défaite du mal, mais pas du premier coup. Il faut que Jacob les décide, les persuade, du geste et de la voix. Il leur impose la main ou même le pied, quelquefois, quand ce sont les parties basses du corps qui souffrent.

Les gestes las et suppliants implorent le miraculeux contact, d'où émane le fluide, invisible panacée devant laquelle la maladie la plus incurable, abandonnée des médicastres, s'enfuit !

Quand chacun s'est rasséréné, le zouave commence son prône. Ah ! certes, il est bien simple.

Ne pas boire du lait surtout, parce qu'il croit que cela fait du fromage dans l'estomac. Il a une haine spéciale contre le lait. « Ne buvez pas trop, ne mangez pas trop. » La viande saignante ne lui plaît pas. Il recommande de l'eau, le dîner léger, le vin pas drogué, et pas de café. Et voilà tout. Et vous allez guérir. Et vous reviendrez dans huit jours.

Le trombone après le fluide

Alors on chuchotte, on s'étire. Le zouave distribue les brochures de « théurgie », et les quotidiens les plus récents, où l'on parle favorablement de lui. Les clients prouvent leur reconnaissance, par un peu de monnaie de cuivre, la monnaie difficile et âpre des pauvres qui ne gagnent pas toujours leur vie. Puis, chacun plie son linge, remporte sa bouteille et les fidèles s'écoulent vers la rue. Le zouave, sur sa porte, l'air martial, embouche son trombone ; il accompagne le défilé, au son de « la Pie voleuse » ou au grand air de « Sémiramis ».

La théorie des malades guigne de l'œil avec envie l'homme au fluide, qui interrompt sa musique par de petites instructions familières, tout en poussant par les épaules une grosse dondon geignante, à qui il reproche de trop manger.

Rue des Cascades 42 bis - derniers vestiges de l'endroit où se réunissaient les chevaliers de Malte à Paris (Conduit des eaux de Belleville actuellement) : 20e arrt. Ménilmontant - Dessin : Jules-Adolphe Chauvet

Un intérieur pittoresque

Je reste seul, avec le maître de céans, dans le salon où les bustes de Platon, de Beethoven, de Voltaire, de Dante tiennent compagnie au sien. Aux murs, des cors de chasse très compliqués. Un harmonium fait vis-à-vis à un piano.

Sur une chaise s'étale, décroché en mon honneur, le glorieux trombone d'argent, offert par les mêmes ladies spiritualistes.

Nous visitons la maison démeublée, avec des lits aux draps rejetés, en des chambres nues, dénuées même de tout papier au mur.

En m'ouvrant son appartement, le zouave m'ouvre son cœur. « C'est pour le samedi, me dit-il. Quand on vient faire de la musique, on reste coucher, et te lendemain on mange une omelette. » La salle, où dort et travaille le zouave, donne aussi cette impression délabrée, avec ses rangées de livres, qu'il montre d'un geste un peu dédaigneux, « car à l'exemple du philosophe grec, il porte toute sa science en lui », sa table encombrée, le lit toujours défait, et, à côté, sur une chaise, des brochures, un verre et des morceaux de vieux citron desséchés.

Sur la cheminée, adossée à une fenêtre à vitre unique, une bizarre pendule immobilise son ressort mort. Ah ! si elle marchait, quel prodige ! elle indiquerait tout, depuis l'heure, le jour, le mois, l'année, jusqu'à la position des planètes, celle du soleil, de la terre et de la lune. Et si les petites roues entraient en mouvement, les disques d'un planisphère mobile nous montreraient en miniature l'évolution des astres, dans le ciel. Je regarde, au-dessus de la mystérieuse pendule, Paris, là-bas, plus mystérieux encore, avec ses ondes de toits qui s'estompent dans la brume.

Le geste de la mouquette

Comme tous les génies bienfaiteurs de l'humanité, le zouave a un peu la manie des persécutions. Il croit être en butte à des inimitiés sourdes et impitoyables. Récemment, il fut condamné à six jours de prison et à deux cents francs d'amende. Ce fut, il est vrai, parce qu'il avait abandonné le geste du magnétiseur pour celui de la Mouquette d'Emile Zola. Comme dit l'Ecclésiaste, il y a temps pour tout. Mais, le zouave avait mal choisi son temps. (Les voisins étaient aux fenêtres.) Aussi les témoins des deux sexes s'acharnèrent contre lui, devant les tribunaux.

Je ne résiste pas au désir d'extraire quelques lignes des débats.

« Et c'est dans ce même parc, poursuit M. le président Lefresne, que vous vous êtes montré, en plein midi, dans une posture que je n'ai pas à décrire. ,

Le prévenu. — Monsieur le président, je me croyais caché par deux arbres extrêmement touffus qui sont au pied de mon mur, et je n'ai commis aucune inconvenance. J'ai été pris d'un malaise si subit que je n'ai pu regagner ma maison. Je n'ai même pas eu le temps d'enlever mon chapeau à haute forme.

M. le président. — Ce n'est pas votre chapeau que la prévention vous reproche d'avoir enlevé.

(Rires. )

Le prévenu. — Mais je me suis trouvé positivement malade ! J'étais en train de causer avec l'employé de la Compagnie des eaux, venu pour inspecter mes conduites. (Nouveaux rires.) « La vérité, c'est que je suis en butte à la jalousie de mes voisins, qui ne me pardonnent pas d'être célèbre dans les cinq parties du monde. »

Une entorse oubliée

L'après-midi finissant, il fallait quitter la rue Ménilmontant. Le zouave me raccompagna en m'annonçant ses mémoires. « J'en suis, maintenant, au moment de décrire l'entrée des Dardanelles, quand je partis pour la Crimée. Je crains de me tromper, je dois avouer que j'ai peur de ne pas être très exact. Il y a si longtemps ! Heureusement, j'ai pris des notes. »

En descendant, nous traversons un parterre de chrysanthèmes et de dahlias, orgueil de la demeure. Et, comme je demande à Jacob si parfois ses exercices de fakirisme ne le fatiguent point : « Jamais je n'arrête, me répond-il ; et, quand je suis malade, je travaille à guérir les autres avec encore plus d'empressement, car ainsi je me guéris moi-même. C'est comme cela que je me suis débarrassé d'une entorse : je l'ai laissée, au milieu de mes fidèles. je l'ai oubliée dans la séance. »

Je rentrai dans Paris et je me retrouvai parmi les ordinaires hommes.

Jules Bois (1868-1943) - Le miracle moderne - 1907

Les porteurs d'eau

Léon la Lune — 2014-12-26T15:36:59Z

Il fut autrefois un métier connu, mais qui aujourd'hui est bien ignoré, par la raison toute simple qu'il n'existe plus guère. Nous voulons parler des porteurs d'eau. C'était, comme on dit vulgairement, un métier de chien, bien que les chiens n'aient jamais, que nous sachions, approvisionné d'eau les ménages parisiens. D'abord, pourquoi dit-on « un métier de chien » ? Nous voudrions bien que le Courrier de Vaugelas, ou l'Intermédiaire des chercheurs et des curieux, nous renseignât sur ce point ; car les chiens n'ont, en général, pas exercé un travail proprement dit.

1841

Bref, les porteurs d'eau, tous Auvergnats, étaient les gens qui traînaient dans les rues de Paris des grands tonneaux d'eau potable qu'ils vidaient dans des seaux et qu'ils montaient à tous les étages des maisons moyennant quinze ou vingt centimes par voie de deux seaux, selon la hauteur des logements. Le tonneau contenait au minimum 600 litres et le seau 20 litres, de sorte que 600 litres divisés par 20 donnent un quotient de 30 seaux, soit 15 voies d'eau, qui, multipliées par 20 centimes, produisent une somme de 3 francs. Chaque porteur écoulait en moyenne deux tonneaux et gagnait par conséquent 6 francs par jour. En ce temps-là, c'était une riche journée. La nourriture ne coûtait pas si cher que maintenant. Il y a de cela trente ans. Le porteur d'eau mettait de côté les deux tiers de son bénéfice, et quand son magot était suffisant, il achetait ou montait une maison de bois et charbon.

Montmartre. Porteur d'eau devant le Lapin Agile. Paris, vers 1910. © Albert Harlingue / Roger-Viollet

C'était le bon temps des Auvergnats et la prospérité des bals musettes, où l'on tapait du pied à casser les sabots en dansant la bourrée. Telle était la manière auvergnate de se dégourdir les jambes le soir après la journée de travail employée à monter les escaliers du rez-de-chaussée au sixième étage et à les descendre du sixième dans la rue. Tout ce monde était gai et toujours prêt, après la nuit de repos, à recommencer le lendemain l'exercice de la veille. Il semblait que tout dût continuer de la sorte, dans la tribu d'Auvergne, jusqu'à la consommation des siècles. Qui aurait cru qu'on pourrait un jour se passer du porteur d'eau ? C'est pourtant ce qui est arrivé, grâce à l'esprit remuant du préfet de la Seine Haussmann qui a fait démolir et reconstruire Paris dans ses principaux quartiers, et dont la manie a été imitée par ses successeurs, de telle sorte que, le savoir-faire professionnel des plombiers aidant, l'eau est montée toute seule dans les maisons neuves. Bien plus, les propriétaires des vieilles maisons furent obligés, à leur tour, sous peine de voir leurs locaux inhabités, d'introduire dans leurs immeubles des tuyaux de conduite remplissant aussi les fonctions séculaires du porteur d'eau. Alors les Auvergnats durent dire un éternel adieu à leurs tonneaux, et la jeune génération parisienne ignore les beaux jours du portage de l'eau, les intrigues amoureuses des fils de l'Auvergne avec les cordons plus ou moins bleus des cuisines de la capitale, dont ils étaient les auxiliaires indispensables. Bien des rendez-vous aux bals musettes, fouchtra, ont été convenus entre la livraison de deux voies d'eau.

Porteur d'eau. Paris, Montmartre, vers 1910. © Albert Harlingue / Roger-Viollet

Il en est resté cependant un certain nombre, qui exercent leur profession dans les quartiers excentriques et dans quelques vieilles maisons du Marais, où l'eau ne va pas encore à domicile. Ils sont tenus de présenter chaque année leur matériel roulant à la visite réglementaire qui a lieu à la Fourrière. Les tonneaux reconnus en bon état sont marqués d'une estampille de couleur rouge. Ceux qui, au contraire, ne réunissent pas toutes les conditions de salubrité exigée sont d'office mis hors de service.

Il y a dix ans on comptait encore dans Paris 1,172 tonneaux de porteurs d'eau. Ce nombre est allé en diminuant d'année en année, et aujourd'hui ce matériel, qui a servi à faire la fortune de bon nombre d'Auvergnats, ne comprend plus guère qu'une centaine de tonneaux.

Dans dix ans, si la Seine ne tarit pas, les maisons de Paris seront toutes pourvues d'eau à tous leurs étages, et le dernier tonneau vert aura disparu.

Source

Voilà pourquoi nous classons ici ce qui restait de ce travail naguère florissant et qui sera bientôt un métier rétrospectif. Mais les Auvergnats ne sont pas gens à rester les deux pieds dans un sabot, vougrrri. Un métier perdu, deux de retrouvés. Ils se sont mis marchands de tonneaux ; ils ont adjoint des débits de vins à leur débit de charbon de bois ; ils ont mis la main sur les boutiques de fruitiers ; ils sont devenus marchands de beurre, œufs, fromages de la Limagne d'Auvergne, et ils parviennent presque tous, par leur activité et leur esprit commercial, à réaliser des économies où d'autres mangeraient de l'argent.

Les débutants se mettent frotteurs d'appartements ; pour faire ce métier, il n'y a besoin d'avoir que de bons jarrets. Il ne faut ni matériel, ni apprentissage. Dans le frottage, les Auvergnats ont comme concurrents les Savoyards. Mais, de même que le soleil luit pour tout le monde, il y a des parquets pour occuper les enfants de l'Auvergne et ceux de la Savoie. Cela leur permet de renouer avec les bonnes traditions galantes qui avaient été interrompues, ou tout au moins considérablement réduites par la suppression du portage de l'eau.

Les repasseurs de couteaux et de ciseaux, sont aussi des Auvergnats.

Tourne ma meule,
Tourne avec ardeur,
Car je dois à toi seule,
Tous mes jours de bonheur.

On peut dire qu'ils font profit de tous les petits métiers dédaignés par les Parisiens et les autres habitants de Paris venus de tous les points de la France.

En somme, malgré la disparition des porteurs d'eau, l'on peut dire quand même :

Vive les Jouvergnats ! You !

La Bohème du travail par Joseph Barberet - 1889

Le faubourg Saint Marceau - 1828

Léon la Lune — 2014-11-26T15:16:37Z

Respicere exemplar vitœ morumque jubebo
Doctum imitatorem, et veras hinc ducere voces. [1]

Hor., Art poét.

Vous croyez connaître Paris, homme du monde, homme de lettres, dont les mœurs élégantes et le langage épuré semblent aujourd'hui si gothiques au milieu de l'opulent quartier où le salutaire agiotage va régénérer la France dans les eaux du Pactole ; détrompez-vous. Si vos méditations sont demeurées étrangères au langage de la scène qui voit briller l'immortel Odry ; si vous n'allez pas quelquefois, le crayon à la main, étudier la belle nature dans ces immenses villages que renferme l'enceinte financière de l'octroi municipal, vous n'avez pas bien vu la capitale des arts, vous ne savez pas même le français. Diderot avait appris par cœur les quinze mille termes techniques dont se compose le Dictionnaire des métiers, et il ne parvint jamais à s'asseoir au fauteuil de Racine. Vous, quand vous auriez recueilli toute la science qu'il enfouit dans l'Encyclopédie, si vous ignorez l'idiome de la rue Mouffetard, vous serez toujours déplacé à l'Institut. Vous ne comprendrez pas la moitié de la pièce que je viens de présenter au comité de lecture des Variétés, le théâtre national par excellence.

Souvenirs dramatiques n°3. Théâtre des Variétés. Les Cuisinières par Mrs Brazier et Dumersan. Scène XXVII François (Odry) C'est ses maîtres !

Deux fois, chaque semaine, je quitte ma grande et belle rue Taranne pour voir déjeuner l'éléphant du Jardin des Plantes, et pour aller manger la soupe d'un docte naturaliste , son voisin. Voulez-vous m'accompagner à l'Estrapade, et descendre dans cet autre monde où croupit la rivière des Gobelins ? Je serai votre guide ; et, quand vous aurez besoin d'un interprète, vous verrez combien je suis savant. Ce cours d'études vous sera utile pour achever l'interminable recueil alphabétique sur lequel s'endorment, depuis quarante ans, les quarante immortels.

L'académicien sourit, et nous arrivons.

Devant nous marche une vieille femme , chargée de son lourd éventaire, sur lequel était posée une énorme terrine. Rivale matineuse de la fruitière en boutique, elle appelait d'un cri aigu, perçant et prolongé, autour de son magasin ambulant, les gastronomes en veste, friands amateurs de la poire anonyme que n'ont pas vue mûrir les espaliers de Saint-Germain , mais qui s'est ramollie sur un brasier ardent où bouillonne l'eau bourbeuse de la Seine. C'était une de ces nomades industrielles qui tour à tour fournissent à la petite propriété les groseilles, les cerises, le raisin, les noix, les harengs, les poires cuites et la morue.

Un ouvrier l'aborde ; il reconnaît la bonne femme : c'est elle qui a veillé pendant trois nuits la mère du jeune maçon ; cela ne s'oublie pas. Il s'établit entre eux un dialogue en style de faubourg, très-différent du langage poissard, et qui n'a rien de grivois. J'en fais remarquer les beautés énergiques à mon compagnon de voyage. Ils s'entretiennent de l'excessive cherté de telle denrée , augmentée d'un liard, et du prix actuel des loyers. On ne loue plus de chambre à moins d'une pièce de soixante francs ; et trois écus de cent sous par trimestre sont bien lourds à ramasser. Mais, après tout, on trouve moyen de vivre ; et un petit verre d'anis, offert de bon cœur, sur le comptoir de l'épicier, ranime la mère Pichard. Et le jeune homme presse de sa main calleuse la main ridée de la marchande, tout en essuyant une larme donnée au souvenir d'une mère qu'il a perdue. Nous observons avec plaisir l'expression naïve de sa pieuse gratitude, et avec amertume la frugalité du triste déjeuner dont se contente la classe ouvrière, toujours exposée aux intempéries de l'air et livrée à de si rudes travaux. Le bon petit adjoint-architecte ne mangera plus, jusqu'à l'heure du dîner, que les six poires cuites qui lui coûtent quinze centimes, et qu'il avale en s'écriant d'un air joyeux : En avant les six côtelettes !

Bientôt nos réflexions sont interrompues. Deux chiffonniers, la hotte sur le dos, s'entretenaient d'une voix animée : ils étaient les plus heureux des hommes. Associés de compte à demi pour une mise de cinquante centimes à la loterie, leur terne d'un sou venait de sortir. Que de jouissances leur promettent ces 275 francs ! Mais comme l'exemple d'un pareil succès peut devenir fatal ! Combien de fois les espérances qu'aura fait naître ce bonheur inouï entraîneront-elles au funeste bureau un honnête ouvrier encore étranger aux calculs des jeux de hasard, et qui, jusqu'alors, achetait du pain pour ses enfans, au lieu de payer, du prix de son travail, la vaine attente d'un trésor chimérique !

En se quittant, les deux nouveaux riches se donnent rendez-vous pour le lendemain au coin de la rue Dablon. « Not' bourgeois pensera bien, disent-ils, que nous avons des affaires de famille, et nous irons ensemble avec nos femmes à la chambre des pairs. »

Ici mon académicien se trouve dérouté.

La rue Dablon, lui dis-je, ne figure sur aucun plan de Paris. Vous aurez beau étudier l'histoire et la morale dans les huit volumes de M. Dulaure, la rue Dablon ne vous en sera pas mieux connue ; elle ne porte ce nom que dans le quartier dont elle est l'ornement. Depuis deux siècles on se rappelle de père en fils qu'elle appartenait tout entière à un M. Dablon, marguillier de sa paroisse, qui, pendant soixante ans d'une vie exemplaire, n'augmenta jamais le prix de ses loyers, et n'expulsa jamais personne pour n'avoir pas payé le terme. Une gratitude traditionnelle s'oppose encore aujourd'hui à la décision souveraine de nos édiles, qui, je ne sais à quelle époque, ont fait inscrire aux deux extrémités les mots rue Neuve-Saint-Médard. Suivant une autre tradition, c'était anciennement le chemin du village d'Ablon, célèbre autrefois par ses vignobles. Cette réputation s'est évanouie depuis que la rue se trouve dans l'enceinte de Paris. Quoi qu'il en soit, on évite avec soin d'y passer à l'époque des grandes chaleurs. A l'entrée de l'hiver, nous pouvons y hasarder une visite.

Nous laissons à droite la vieille église de Saint-Médard, si fameuse jadis par les miracles du diacre Pâris, le patron de ces bons jansénistes qui nous firent présent, un beau jour, de la constitution civile du clergé. Le voisinage de cet ancien théâtre des convulsionnaires se distingue aujourd'hui par l'excellente qualité des mottes de tan, séchées dans les hangars qui décorent la rue Censier. Nous montons la rue Gracieuse, nommée ainsi par dérision, rue proscrite, où les fonctionnaires publics désignés sous le nom de lanciers du préfet dédaignent d'employer leurs balais et leurs pelles. Au coin de la rue de l'Epée-de-Bois, nous passons à côté des sœurs de la charité, ces vertueuses consolatrices du pauvre, anges de douceur et de bonté, que révèrent les hôtes des tristes réduits où elles mènent à leur suite la résignation et l'espérance.

Traversons vite la rue Tripperet, et pour cause : nous pourrions payer trop cher le plaisir d'examiner la nouvelle façade dont s'embellit Sainte-Pélagie. On vante l'élégance des fenêtres cintrées qui éclairent cette Bastille des industriels ; mais j'irai un autre jour par la rue du Puits-de-l'Hermite pour m'assurer si ce bel établissement ressemble autant qu'on le dit aux élégantes maisons de la rue des Trois-Frères.

Voilà donc enfin la rue Dablon ! Quel horrible cloaque ! A gauche, quelques potiers de terre ; à droite, une quarantaine de chiffonniers occupant des maisons sans croisées ; partout des allées noires et infectes. A un rez-de-chaussée humide et obscur, on voit pêle-mêle entassés les ustensiles de ménage, les lits de sangle, des haillons, les provisions destinées aux repas du jour, le dégoûtant rebut des rues, et les dépouilles putréfiées de quelques animaux. C'est là, c'est dans ces habitations, privées d'air, que naissent, végètent et meurent des générations qui semblent appartenir à d'autres climats. On se croirait transporté chez les Lapons : leurs traits sont flétris ; tous ces visages décharnés paraissent livides ; l'enfance n'y eut jamais de grâces ; la jeunesse est sans fraîcheur : l'âge mur y languit sans forces, et la vieillesse offre le tableau d'une décrépitude hideuse.

Philanthropes de la Chaussée-d'Antin ! élevez à grands frais les brillans colifichets de l'architecture spéculatrice, et, puisque tel est votre bon plaisir, donnez hardiment le nom de Nouvelle-Athènes à cet amas de châteaux de cartes chargés de vernis et de dorures, où l'on cherche vainement un Socrate ou un Sophocle à côté du palais des Laïs et des Phryné ! Mais ne verrons-nous jamais l'architecture bienfaisante et pieuse offrir aux plus malheureux de nos compatriotes un abri où l'espèce humaine puisse conserver au moins la forme que lui donna le père commun des hommes ? Il en coûterait à peine la dîme d'une année sur les profits de l'agiotage.

— C'est à merveille ! me dit mon compagnon de voyage ; fort bien prêché pour un vaudevilliste ! Mais la chambre des pairs, où doivent se rendre demain nos deux lurons, je suppose qu'elle se trouve assez loin du Luxembourg ?

— Ah ! j'oubliais ce lieu de délices. A droite, en sortant de la barrière de Fontainebleau, vous verrez sur la porte d'un cabaret l'enseigne du Pot blanc ; l'eau dégoutte des murs d'un salon pavé comme nos rues : là se réunissent, avec armes et bagages, les artistes de la rue Dablon, qui n'y trouvent, comme vous le pensez bien, que leurs pairs. Le vin s'y vend huit sous le litre. Avoir des affaires de famille, c'est passer la journée en si bonne compagnie, se donner un congé illimité, dîner à la guinguette, et ne pas s'inquiéter du bourgeois. Il faut bien que tout le monde vive et s'amuse.

Ne croyez pas, cependant, que ce misérable faubourg ne jouisse de quelques avantages particuliers ; il en a un, surtout, que doivent lui envier les quartiers les plus élégans : ici l'on vit en paix , sans redouter l'influence d'un fléau cruel ; en un mot, les maisons n'ont pas de portier : cette race inquisitoriale y est inconnue. Les tanneries, les filatures de coton ou de laine, les brasseries, ont seules des portes cochères ; partout ailleurs, on monte aux étages situés au dessus des boutiques par une allée dont la porte se ferme au moyen d'un secret que tout le monde connaît, et que souvent, le soir, un nouveau locataire ne parvient pas à ouvrir. Si dans le reste de Paris, comme l'a dit un de vos confrères,

^{..........................La loge du portier
Est le vrai tribunal où se juge un quartier,}

ici les fonctions judiciaires sont dévolues aux fruitières, aux blanchisseuses en gros et en fin, à leurs collègues les commères en tournée régulière de visite, en un mot à toutes les voisines ; et, du moins, la coutume locale ne vous soumet pas à la juridiction domestique. Dans leurs graves réunions, tout rappelle les mystères de la bonne déesse ; les hommes n'y paraissent jamais. Le budget de chaque commère absente y est scrupuleusement discuté. On sait au juste quand la femme Baptiste, pour aller voir le mélodrame, a mis des chemises et des jupons là-bas, c'est-à-dire au Mont-de-Piété ; quel jour les Martin ont porté leur dernière pièce de quinze sous en Angoulême. Vous ne connaissez pas l'origine de cette locution ? C'est encore un souvenir historique dont les Essais de Sainte Foix ne parlent point. Autrefois, quand les établissemens utiles étaient plus rares, les habitans du faubourg faisaient le voyage de la rue d'Angoulême, au Marais, pour jouer à la loterie ; maintenant, tout est au mieux : il y a plus de bureaux que d'écoles. Mais dans cette espèce de province, où l'on conserve la mémoire de ses aïeux, l'expression proverbiale est restée.

Etienne de Jouy - Nouveaux tableaux de Paris, ou observations sur les mœurs et usages des Parisiens au commencement du XIXe siècle - 1828

L'art Poétique d'Horace

[1] Je l'inviterai à reporter ses regards, en imitateur averti, sur le modèle original de la vie et des caractères et à tirer de là un langage vivant.

On a volé une maison ! - 1941

Léon la Lune — 2014-06-13T12:29:55Z

En référence à la page 60 de "Rue des Maléfices", de Jacques Yonnet (édition Libretto de 1987)...

Le Matin du 15 et 17 juillet 1941 (Ne pas trop prêter attention aux nauséabonderies collaborationnistes du canard surtout, même si c'est édifiant et peut avoir un intérêt certain pour quiconque s'intéresse aux déviances de la presse de cette époque, à la propagande, voire à la dureté de la vie sous l'occupation...)

L'argot du milieu - 1948

Léon la Lune — 2013-11-20T15:09:17Z

L'existence d'un langage artificiel et secret, utilisé par les classes dangereuses, est très ancien.

Dès le XIIIème siècle, on trouve dans les écrits quelques traces de jargon, mais c'est surtout à partir de la seconde moitié du XVe siècle que les documents linguistiques sont assez nombreux pour nous permettre de préciser ce que fut le langage employé par les malfaiteurs de cette
époque.

C'est à Marcel Schwob que revient le mérite de nous avoir fait connaître cet argot, grâce à la publication des documents jargonnesques du procès des Coquillards, qui eut lieu à Dijon, en 1455 [1].

Marcel Schwob

Depuis l'année 1453, les Coquillards, bandits de grand chemin, faux-monnayeurs, mettaient la Bourgogne en coupe réglée. Lorsque, quelques années plus tard, ils purent enfin être emprisonnés, un membre de la bande révéla le vocabulaire jargonnesque employé par eux. Ces termes ont été mentionnés dans les dossiers du procès, conservés dans les Archives de la Côte-d'Or. La publication de Marcel Schwob permit de rendre intelligible certaines ballades de Villon, composées en jargon des Coquillards.

On retrouve l'argot dans d'autres productions littéraires du XVe siècle : c'est ainsi que dans les Mystères, drames religieux d'un réalisme souvent vulgaire, une série de personnages appartiennent aux classes dangereuses et parlent un langage spécial qui représente le jargon de l'époque.

Au XVI e siècle, Rabelais et ses imitateurs emploient aussi des mots d'argot ; puis apparaissent des opuscules qui sont de véritables lexiques de jargon. Nous ne ferons que citer les principaux [2] : La vie dangereuse des Mercelots, Gueuz et Boesmiens contenant leur façon de vivre, subtilités et jargon. C'est un volume de 40 pages, publié à Lyon, en 1596.

Les rentes des Gueux sont assignées sur la marmite des riches (estampe - éditeur : A Paris par I. Lagniet au fort lévêque)

Le jargon ou langage de l'argot réformé (1625), ouvrage qui eut des réimpressions successives avec de nombreuses additions jusqu'à la première moitié du XIXe siècle. C'est à cette source que Nicolas Ragot, dit Granval, a puisé les éléments de son lexique argot-français qui figure à la suite de son poème : Le Vice puni ou Cartouche (1725).

Si le XVIIIe siècle ne nous fournit que peu de documents, le XIXe siècle en revanche, voit s'épanouir une riche floraison argotique. Dans la première moitié de ce siècle, ce sont surtout des documents concernant l'argot
des malfaiteurs : le Vocabulaire des brigands chauffeurs, publié par Leclair, en 1800, et, surtout le livre du fameux policier Vidocq, ex-forçat, sur Les Voleurs (1837). Et la littérature elle-même va subir de plus en plus l'influence de l'argot ; Victor Hugo [3], Balzac [4], Eugène Sue [5], vont émailler certaines de leurs œuvres de termes argotiques.

Première livraison gratuite partout, en vente la 2° livraison à 5 centimes - Vidocq le roi des voleurs le roi des policiers, grand récit historique par Marc Mario et Louis Launay

Depuis la seconde moitié du XIXe siècle, une série de dictionnaires d'argot ont fait leur apparition. Ces publications comprennent non seulement l'argot des classes dangereuses, mais encore les locutions populaires, les termes de caserne, d'écoles, et l'argot des diverses professions. [6]

En même temps, apparaît une littérature à tendance profondément sociale, d'inspiration populaire qui utilisa largement l'argot. Richepin fut l'initiateur de ce genre. Il fut suivi dans cette voie par Courteline, Rosny ainé, Charles-H. Hirsch, Marcel Schwob.

Jacques Callot : Les Gueux - Le Mendiant à la jambe de bois (1622)

C'est aussi à cette époque que les poètes de Montmartre, comme Bruant et Jehan Rictus, chantaient, dans les cabarets, leurs chansons auxquelles l'argot donnait une note vraiment originale.

De nos jours, quelques auteurs, Galtier-Boissière, Marmouset, Fernand Trignol, René Fallet, Lucien Blanc, Pierre Devaux entre autres, cultivent avec succès ce genre de littérature. Mais il y a un nom qui domine, il y a un écrivain qui offre cette originalité de mêler à la langue la plus pure, des dialogues d'un argot exact, c'est Francis Carco.

Au point de vue sémantique, l'argot a été étudié par une série de linguistes de valeur. Plusieurs noms sont à retenir par tous ceux qu'intéresse l'étude scientifique de la langue verte. C'est par ordre chronologique, Francisque Michel [7] qui, en 1856, a publié un volumineux travail, peut-être un peu touffu, sur l'argot ; Marcel Schwob [8] qui a fait paraître, en 1892, d'intéressants articles sur l'argot ancien et, notamment, l'argot des Coquillards. Enfin Sainéan [9] et A. Dauzat [10], savants érudits contemporains, nous ont donné des études linguistiques tout à fait remarquables.

Francis Carco en 1923

L'argot [11] n'est plus, actuellement, un langage secret destiné, comme du temps des gueux, à n'être compris que d'un certain nombre d'initiés. L'homme du « milieu » qui parle argot le fait par habitude et aussi pour se donner l'air « affranchi », il parle argot, comme il se fait tatouer, parce que « ça fait bien ».

Cependant, il faut reconnaître que la tendance actuelle des individus vivant en marge de la société est de passer le plus possible inaperçus. Ils ne doivent pas attirer l'attention sur eux par le port d'une casquette à trois
ponts. Plus de foulard rouge et de larges pantalons à la Bruant. Par leur langage aussi, ils ne doivent pas se faire « repérer » de la police et voilà pourquoi l'homme du milieu s'habille et semble parler comme tout le monde,
apparemment du moins.

Et cependant chez les hommes et les femmes du milieu existe un argot, argot que nous osons à peine dénommer professionnel. C'est là un phénomène commun à toute corporation : chaque métier a son argot.
Puisque la langue française ne possède pas de vocable pour désigner des objets particuliers ou des actions habituelles à une catégorie sociale d'individus, des mots d'argot surgissent pour remédier à l'insuffisance de la
langue. Ces mots, qui n'ont pas d'équivalent en français, constituent, dans le cas particulier de l'argot du milieu, un lot important de termes et d'expressions techniques, professionnelles, qui sont les mêmes, à peu de
chose près, dans toute la France. La pègre, en effet, n'a pas de domicile fixe ; elle ne peut en avoir. Inquiétée à Paris, elle fuit en province. Les maisons d'arrêt, les prisons centrales, les camps de travaux publics constituent des points de contact, groupant des individus de toutes les régions de la France. Contrairement aux patois, l'argot du milieu n'a pas de clocher.

Victor Hugo, qui a consacré dans Les Misérables un chapitre à l'argot, écrit : « L'argot étant l'idiome de la corruption, se corrompt vite. En outre, comme il cherche toujours à se dérober, sitôt qu'il se sent compris, il se transforme... Ainsi l'argot va-t-il se décomposant et se recomposant sans cesse. »

Richepin confirme cette opinion :
« Organisme vivant, en perpétuelle décomposition et recomposition, l'argot est essentiellement instable. C'est du vif-argent. Il passe, court, roule, coule, se déforme, se reforme, meurt, renaît, flotte, flue, file, fuit, échappe à la notation. L'instantané qu'on en prend aujourd'hui n'est plus ressemblant demain. »

Jean Richepin photographié par Nadar.

Ces appréciations nous semblent singulièrement exagérées. S'il en était ainsi, aucune survivance de l'argot ancien ne subsisterait, or, il est quelques mots d'argot toujours vivaces depuis Villon, et ils sont légion les termes mentionnés dans le vocabulaire de Vidocq, qui sont encore usuels.

Certes, les mots d'argot meurent plus vite que ceux du langage ordinaire, mais ils ne meurent pas tous. Si l'argot se modifie, c'est qu'il n'est plus actuellement codifié par quelques archisuppots ; c'est aussi que, langue parlée, il n'a pas l'appui des documents écrits. Il faut ajouter à cela le goût du nouveau, élément inhérent à la psychologie du « milieu ».

Certains mots n'en continuent pas moins leur vie, mais cessent pourtant d'appartenir à la famille de l'argot. D'abord « enfants trouvés du langage », ils peuvent ultérieurement être adoptés par la langue générale. En veut-on quelques exemples ? Les mots cambrioleur, camelot, escarpe, gouape, pègre, ligoter, et combien d'autres encore, sont de la plus pure origine argotique.

D'autres termes passent dans le langage populaire ou familier et y demeurent, pour l'instant du moins. Tels sont : baluchon, bouffarde, se balader, camoufler, frangin, roupiller, etc., etc.. Il y a donc un courant constant qui va de l'argot au français académique, en passant par
le langage populaire ou familier. Il faut se féliciter de cet apport qui vient sans cesse enrichir notre langue. Voilà bien réalisé ce que Rigaud appelait l'a influence occulte du voyou sur l'idiome national ».

Les misères et les malheurs de la guerre - 11 - La pendaison - Jacques Callot

En rédigeant un dictionnaire d'argot général, les lexicographes comme Delvau, Virmaître, Delesalle, etc., avaient une tâche immense. Il est impossible en effet à un même individu de pénétrer dans tous les milieux
sociaux, de connaître le langage particulier à chaque profession, ou bien alors il faudrait, comme le proposait Rigaud, confier la rédaction de ce lexique aux soins de quarante académiciens d'un nouveau genre. Cette impossibilité, pour un homme, d'être encyclopédique explique les erreurs, les omissions et surtout la présence de mots n'ayant plus cours, rencontrés dans la plupart des dictionnaires d'argot.

Notre tâche, plus restreinte, était moins malaisée ; nous avons trouvé dans les prisons et les maisons closes, auprès des criminels, des souteneurs et des filles, des collaborateurs souvent intelligents, parfois instruits ; nous leur devons des remerciements.

Tous les mots inscrits dans notre dictionnaire sont bien vivants et jamais nous n'avons enregistré un terme sans nous êtres livrés au préalable à plusieurs recoupements sur son identité. Chaque fois que cela était possible, nous avons signalé l'apparition du mot dans un des lexiques classiques ; c'est le seul état civil, bien que très approximatif, légalisant la naissance d'un mot d'argot.

En outre, ces dates sont intéressantes parce qu'elles prouvent au lecteur qu'il y a, malgré les fluctuations que subit l'argot du milieu, un fond presque aussi solidement permanent que dans la langue commune.

Comme le fait remarquer très justement notre ami, le savant criminologiste, Edmond Locard, « on peut découvrir à ceci une raison excellente et très simple : c'est que les techniques du crime varient très peu, la langue professionnelle, qui les exprime, peut donc demeurer ».

La pensée de Victor Hugo : « L'argot est tout ensemble un phénomène littéraire et un résultat social », se trouve pleinement justifiée.

Dr Jean Lacassagne - L'argot du milieu - 1948

[1] Marcel Schwob, Le jargon des Coquillards en 1455. Mémoires de la Société de linguistique de Paris, t. VII, année 1892,

[2] La bibliographie de l'argot est fort riche. Consulter : Yve Plessis, Bibliographie raisonnée de Vargot, Daragon, Paris. 1901 ; Sainéan, Le langage parisien au XIX e siècle, De Doc-
card, Paris, 1920.

[3] Le dernier jour d'un condamné.

[4] La dernière incarnation de Vautrin.

[5] Les Mystères de Paris.

[6] Loredan-Larchey, Les excentricités de la langue française (1860) ; A. Delvau, Dictionnaire de la langue verte (1866) ; Rigaud, Dictionnaire du jargon parisien (1878) ; Virmaître, Dictionnaire d'argot fin de siècle (1894) ; Delesalle, Dictionnaire argot-français et français-argot (1896) ; Rossignol, Dictionnaire d'Argot (1901) ; Bruant, L'Argot au XXe siècle (1901). Il existe à la bibliothèque municipale de Lyon un dictionnaire manuscrit, écrit en prison par un apache-assassin, Nouguier, exécuté à Lyon, en 1900. Nouguier était intelligent et instruit ; souteneur de profession, il avait toujours fréquenté la basse pègre et il a pu, dans la solitude d'une longue détention, écrire un vocabulaire qu'il connaissait bien. On lui doit un document argotique intéressant. Voir L. Sainéan. Les Sources de l'étymologie française. De Boccard, Paris, 1930, p. 62 et suiv, Esnault, Le poilu tel qu'il se parle (1919) ; P. Devaux, La langue verte (1930) ; L. Ayne, L'Argot pittoresque (1930) ; E. Chautard, La vie étrange de l'argot (1931) ; J. Galtier-Boissière et P. Devaux, Dictionnaire historique, étymologique et anecdotique d'Argot (1939).

[7] Francisque Michel, Etude de philologie comparée sur l'argot et sur les idiomes analogues parlés en Europe et en Asie, Paris (1856).

[8] Marcel Schwob et Georges Guieysse, Etude sur l'argot français, Mémoires de lu Société de linguistique, t. VII, année 1892.

[9] L. Sainéan, Les sources de l'Argot ancien Champion, Paris (1912).

[10] Albert Dauzat. Les Argots, Delagrave, Paris (1929).

[11] C'est à la fin du XIIe siècle que le mot jargon fut remplacé par celui d'argot, pour désigner le langage de la pègre. Les principaux éléments de formation de l'argot sont : l'image et la métaphore, la dérivation synonymique (M. Schwob), l'abréviation, l'emploi de suffixes, l'anagramme (Louchers-bème) ; voilà pour les éléments originaux. Ses éléments empruntés le sont à l'ancien français et aux patois ; quelques emprunts au fourbesque (italien) et à la germania (espagnol). Depuis
la conquête de l'Algérie, l'argot a fait des emprunts à l'arabe.

L'histoire de la rue Zacharie

Léon la Lune — 2013-03-06T18:42:27Z

Ce nom de Zacharie est une altération de Sacalie, à cause d'une
maison dénommée « Méson Sacalie » qui existait au XIème siècle, et qui
avait été donnée par le prieur de Saint-Martin-des-Champs à son
monastère. De Sacalie, on fit Sac à lit, Sac-Alie et enfin Zacharie.

En 1240, c'était la rue Orillon ; en 1366 la rue des Bouticles, à cause
de bouticles ou boutiques servant à conserver le poisson ; de 1379 à
1421, ce fut la rue Thibaut-aux-Broches (aux Hameçons).

La partie située entre le quai Saint-Michel et la rue de la Huchette
s'appelait rue des Trois Chandeliers, nom qui lui venait d'une vieille
enseigne, le reste de la rue portait le nom de Zacharie qu'elle avait
déjà en 1219. En 1851, la rue des Trois Chandeliers fut réunie à la
rue Zacharie.

Au coin de cette rue et de la rue Saint-Séverin était autrefois l'Ostellerie
de la Rose Rouge ; ce cabaret appartenait à un certain Guillaume
Fouquet, écuyer d'Isabeau de Bavière. C'est là que « les divins poètes
de la pléiade » se réunissaient et qu' « ivres d'antiquités, ils buvaient
du vin consacré dans des peaux de boucs ». Sur la façade de cette
même maison, on voyait encore au commencement du XVIIIème siècle une
pierre de deux pieds carrés sur laquelle étaient représentés un homme
renversé de cheval et un autre auquel une dame mettait sur la tête une
couronne de roses avec ces mots au-dessous :

EN DÉPIT DE L'ENVIE

C'était un monument qu'une parente du sire de Clary avait consacré
à ce chevalier qui avait vaincu en champ clos, Pierre de Courtenay,
chevalier anglais, au temps de Charles VI, et que le duc de
Bourgogne avait persécuté, parce que son favori La Trémoille n'avait
pas été aussi heureux que Clary contre Courtenay.

La rue Zacharie s'est appelée un moment rue Berthe et par altération
rue Berthet. De 1611 à 1654, cette petite ruelle, très mal fréquentée,
fut fermée à ses extrémités par ordre du prévôt de Paris « pour
éviter aux accidents qui arrivent, par la mort de plusieurs personnes
qui y sont tuées la nuit ».

Gustave Pessard - Nouveau dictionnaire historique de Paris avec une préface de M. Charles Normand - 1904

Promenade légendaire dans le quartier Mouffetard

Léon la Lune — 2013-01-13T11:18:32Z

En s'avançant vers le bourg, on était d'abord frappé de la physionomie particulièrement barbare de ce quartier : c'était un réseau inextricable de ruelles étroites, tortueuses, sombres et puantes ; ruelles toutes ouvertes sans logique, glissantes à défier un équilibriste et percées de distance en distance d'immondes culs-de-sac et de hideux carrefours. Enfin, sur ce sol ainsi coupé, on voyait s'élever des ravins de maisons à façades vermoulues, ratatinées-et rabougries, des masures dont les lucarnes donnaient asile à tous les vents ; des abris, en un mot, dont pour la plupart la pluie avait pourri le bois, gauchi les planches et rongé la toiture. Ajoutons encore à ce tableau deux ou trois carcans et une ou deux poternes ; groupons autour de ces lieux de supplice un populaire souffreteux, jaunâtre, déguenillé et bruyant, et vous aurez, lecteur, une idée de ce que voyait, en 14, 15 et 1600, le voyageur aventureux qui se hasardait dans ces parages infects.

Cependant, si ce voyageur, pour ramener son âme à de plus douces idées, allait se recueillir un instant sous la coupole byzantine de Saint-Médard, et qu'il vînt ensuite, le couvre-feu une fois sonné, parcourir de nouveau et solitairement ces tristes ruelles, peut-être leur aspect ne lui paraissait-il point alors dépourvu d'une certaine grâce et même revêtu d'un mystérieux attrait.

Si donc, la nuit venue, notre voyageur eût remonté la rue Mouffetard, en se dirigeant vers les abords de la place Maubert, bientôt, au travers des lézardes capricieuses de la porte Bordet, cette barrière depuis longtemps enjambée de Philippe-Auguste ; bientôt, dis-je, il eût aperçu la pointe de tourelles dévotes du grand couvent des Carmes et la cime des grands arbres de son jardin ; l'ombre lui aurait caché, en passant près des enclos des monastères, les hutte hideuses qui en salissaient le pied, et il n'aurait entrevu à leur faîte que les capricieux festons des créneaux gothiques, se découpant en silhouettes noires, sur le ciel bruni. Puis, en s'avançant toujours, il eût infailliblement entendu les chants du Job du moyen âge ; car pendant trente ans, dit la tradition, un pauvre reclus chanta les sept psaumes de la pénitence sur un fumier au fond d'une citerne, recommençant quand il avait fini, psalmodiant plus haut là nuit Magna voce per umbras ; aussi de nos jours encore, l'antiquaire va-t-il demander un souvenir de ces chants aux échos de la rue du Puits-qui-parle.

"Un pauvre reclus chanta les sept psaumes de la pénitence sur un fumier au fond d'une citerne"

Enfin, et ceci est dans nos privilèges d'écrivain, si nous supposons que c'est par un beau soir de l'an 1440, que notre voyageur accomplisse sa mélancolique excursion, bientôt nous le verrons arrêté autour de la place Maubert, par une rumeur toujours croissante et par les feux de torches toujours plus nombreuses. L'aspect de la place, la scène qui s'y joue, ce désordre nocturne, cette foule ameutée, le coassement de ce peuple sautelant, les lueurs de ces torches rouges se croisant et jouant sur ces masses ondoyantes, puis, au milieu de ce cercle remuant, des huissiers de justice sans chaperon, nu-pieds, tenant chacun une torche ardente du poids de quatre livres, et demandant à tous pardon et miséricorde. Toute cette scène lui produira sans doute l'effet d'une mystérieuse vision ; mais au bruit sans cesse grandissant, à la lueur des torches toujours plus ardentes, le sentiment de la réalité revenant à notre héros, alors nous le verrons accoster, au milieu de ce mutin populaire, quelque belle ribaude de la rue Traversine ou quelque honnête gredin de la rue d'Arras, et lui demander le mot de ce sabbat ténébreux.

Ribaude ou gredin, fille d'amour ou tireur de laine, voici en substance, ce que devra nécessairement répondre la créature de 1440 :

« Nicolas Aimery, maître en théologie, s'est réfugié, on ne sait pourquoi, dans l'église des Augustins ; or, les huissiers que vous voyez là, ayant pour le quart-d'heure un pavé pour semelle, se sont avisés, malgré la défense des Augustins, de violer l'asile, pour se saisir de maître Nicolas. Mal leur en a pris, car les religieux ont de grands privilèges : ils ont menacé le prévôt, et M. le prévôt de Paris, pour adoucir les Augustins, a condamné les huissiers à l'amende honorable dont vous et moi, messire, nous régalons en ce moment. »

Carmes de la place Maubert. Vue de l'église et du cloître prise du chapitre - 1790

Cependant les torches s'éteignent, la foule se dissipe, la queue du cortège va bientôt disparaître derrière l'angle que forme sur la place le grand couvent, et sur cette place, agitée il y a un instant par une rauque multitude et toute embrasée par de fantastiques lueurs, tout est redevenu morne et ténébreux. Seule, une vacillante lumière brille encore derrière l'ogive étroite de la tourelle orientale des Carmes. Peut-être est-ce la lampe du moine érudit qui a si héraldiquement développé l'origine de son ordre ? Mais que ce soit ou non cet illustre savant qui veille, l'historien carme va néanmoins diriger ici notre plume.

Selon lui, son ordre descend en ligne directe du prophète Elle. C'est en raison de cette descendance, dit-il, que nous portons un manteau semblable à celui que ce prophète jeta du haut du ciel à son disciple Elysée. Ce point une fois constaté, l'auteur monacal range dans l'ordre des Carmes tous les prophètes successeurs d'Elie, tous les chefs de secte et tous les instituteurs de culte. Selon lui, Pythagore fut un Carme très célèbre, et Zoroastre un Carme très dévot. Les Druides de la Gaule étaient aussi des Carmes, et les Vestales de Rome n'étaient autres que des Carmélites.

Cependant, nous devons l'avouer, l'auteur montre quelque hésitation sur la question de savoir si le Christ a été moine de cet ordre ; mais toute réflexion faite, il se décide pour l'affirmative, et transforme résolument en Père Carme le divin Rédempteur de l'humanité.

Souvenirs des journées de juin 1848 - Dévastation du poste de la Place Maubert

Maintenant, nous allons souffler, pour la dissiper, sur l'ombre gothique que nous avions un instant évoquée, et ce sera d'autant plus à propos que sur la place où nous venons de l'abandonner, rien au monde, au XVe siècle, n'était plus dangereux que de s'y hasarder trop tardivement dans une nuit d'hiver.

A cette époque surtout, ce coin de Paris était redoutable à tout honnête bourgeois s'avisant de le parcourir à la belle étoile : les officiers du Châtelet et les sergents de la prévôté ne s'y aventuraient même qu'avec de grandes précautions, car les tortueuses ruelles qui s'infiltraient sur le sol boueux de la place Maubert, ainsi que des rigoles dans une mare, recélaient une effroyable quantité de filles d'amour, de bandits émérites, de coupe-bourse et autres variétés de cette espèce. C'est aussi dans les ruelles qui se perdent dans la rue Mouffetard ou, du moins, sont perpendiculaires, parallèles ou tangentes au tracé sinueux qu'elle parcourt, c'est dans ces obscures ruelles, disons-nous, que gîtaient les sorciers, les magiciens, les faiseurs de maléfices et les dénoueurs d'aiguillettes, dont, au dire de l'Estoile, le nombre s'élevait à plus de trente mille ; philosophiques professions qui se sont perpétuées jusqu'à nos jours, et qu'exploitent admirablement, au sein du quartier Notre-Dame-de-Lorette, sous le nom de tireuses de cartes, les nombreuses magiciennes du XIXe siècle.

Les femmes de notre époque, ainsi que celles de 1500, se montrent très avides de ces sortes de prophéties. Les hommes mêmes ne sont pas toujours exempts de ce faible. C'est à cause de cette crédulité constante pour les choses qui en sont peu dignes, que l'on a gratifié les Parisiens de l'épithète de badauds. « Le peuple de Paris, s'écrie Rabelais, est tant badaud, et tant inepte de nature qu'ung bateleur ou un porteur de rogatons assemblera plus de gens que ne le ferait un bon prédicateur évangélique. »

Oui, ce quartier, dans une partie notable de sa population, n'était en quelque sorte qu'une annexe à la Cour des Miracles. De ces ruelles sortaient tous les matins et revenaient gîter chaque nuit, ce tas de vagabonds et de mendiants, de filles d'amour et de sorcières, de voleurs et de débauchés, gueusant le jour et tuant la nuit, qui obstruaient, infestaient et pillaient tous les recoins du Paris de nos pères.

A toutes les époques, et cela se conçoit, ces pauvres quartiers ont fourni de nombreux contingents à la perturbation. A part les pittoresques bandits que nous venons d'énumérer, ce qui restait de place dans ce coin perdu de l'Université était occupé par une populace ignorante, misérable et presque constamment en lutte avec les besoins les plus criants. Or, il était facile de la soulever, soit en abusant de sa crédulité, soit par l'appât de quelque convoitise, en lui laissant entrevoir une trêve à ses souffrances.

Danse macabre des femmes - Une religieuse et une sorcière - 1491

Mais, outre les scènes accidentelles de désordre, dont jamais les occasions ne se faisaient longtemps attendre, il y avait encore des causes permanentes d'agitation, et qui ramenaient, pour ainsi dire, à périodes fixes, des tumultes sans fin et des scandales sans nom.

De temps immémorial, certains quartiers se léguaient leurs haines héréditaires. Ainsi, les habitants du faubourg Saint-Marcel étaient dans un état d'hostilité permanent avec ceux des faubourgs Saint-Jacques et de Notre-Dame-des-Champs ; ils se battaient, se mutilaient et se dévastaient à qui mieux mieux. La guerre allait même si bon train que le Parlement se vit obligé, pour intimider les batailleurs, de faire planter quatre potences sur les principales arènes du combat. La rue Mouffetard vit l'une d'elles se dresser fièrement sur son pavé.

Enfin, brochant sur le tout, les pages, les laquais, les écoliers perdus, les moines défroqués, les ouvriers en goguette, et les clercs du palais venaient là nouer et dénouer leurs éphémères liaisons et faire retentir l'air de leurs bachiques refrains.

Louis Berger - 1844

Le Cabaret des Bons Enfants, rue Zacharie - 1767

Léon la Lune — 2012-11-12T18:15:34Z

9 Février 1767 — A une heure et demie après-midi, une maison sise rue de la Huchette, vis-à-vis de la rue Zacharie, tenant à main droite à la maison du sieur Delastre, marchand mercier, la dite maison connue sous le nom de Cabaret des Bons Enfants, s'étant subitement écroulée, ensevelit sous ses ruines environ 25 personnes, dont une douzaine au moins moururent sur le champ. Aussitôt ce malheur arrivé, on fut à la paroisse chercher le bon Dieu et l'extrême-onction qui furent déposés pendant 6 heures dans une maison voisine. On fut enchanté du zèle que témoignèrent dans le premier instant les voisins et les passants pour aider à débarrasser les malheureux qui étaient sous les ruines. On travailla toute la nuit à fouiller les décombres, qu'on chargeait à mesure dans des tombereaux et qu'on portait au Parvis Notre-Dame, afin qu'on pût chercher dedans les effets qui s'y trouveraient. Les bois de charpente furent portés au Marché-Neuf.

"Mes loisirs" - par S.-P. Hardy - Journal d'événements tels qu'ils parviennent a ma connaissance (1764-1789)

5 janvier 1913 - Rue Zacharie - Agence Rol

Le quartier Saint Séverin - 1901

Léon la Lune — 2012-11-06T17:59:23Z

Là où s'étend maintenant la place Saint-Michel, s'extravasait, au Moyen Age, l'abreuvoir Mâcon. Adossé à la rue de la Huchette, il s'allongeait jusqu'à la rue de la Serpent, devenue rue Serpente, jusqu'à la rue de l'Aronde ou de l'Hirondelle, dont, un tronçon existe encore, tel qu'un couloir dévoûté, derrière l'une des maisons de la place qu'elle rejoint à la rue Gît-le-Coeur.

Dans cette rue de l'Aronde, ainsi nommée parce qu'une hirondelle peinte sur une enseigne se balançait à la porte d'un mauvais gîte, l'on trouvait au treizième siècle deux établissements de bains, puis la demeure de deux soeurs sachètes et le logis qu'habitait dame Kateline qui file l'or.

Quant à l'abreuvoir même, c'était un des plus anciens fiefs de la prostitution parisienne. Une ordonnance de saint Louis lui reconnaissait le droit d'héberger des filles ; mais elles ne s'y confinèrent point et envahirent peu à peu tout le quartier. Dans son poème du « Dit des rues de Paris », Guillot les dénombre complaisamment.

Partout, dans son passage au travers de cette paroisse, il les rencontre. En homme obligeant, il recommande de ne pas s'attarder auprès d'une telle, hoche la tête devant une autre, déclare qu'une troisième est de « corps gent ». En quelques mots, il nous montre les fenestrières et les pierreuses de son temps. Que fut ce Guillot qui, en un indigent écrit, recensa les « bouticles à péchés » de notre ville ? Nul ne le sait, au juste ; une ancienne chronique nous révèle pourtant qu'il fut un incomparable cocu et un pieux homme, et c'est tout. Ses renseignements sont, en somme, succincts, et ils seraient, insuffisants pour nous donner un aspect du quartier Saint-Séverin, si la Taille de Paris sous Philippe le Bel, éditée en 1837, par M. Géraud, chez Crapelet, ne nous permettait de connaître, par le détail, les maisons, les métiers, les habitants même de chaque rue.

Les noms de ces rues, à peine altérés, figurent encore sur l'émail bleu des plaques. Pourtant, dans cette Taille de Paris, la rue de la Huchette manque, mais nous savons que, tracée sur l'emplacement d'un vignoble appelé le clos Laas, elle existait à cette époque et devait le parrainage de son nom à la marque bien connue d'un bon huchier. Elle était, sur la rive gauche, ce qu'était, sur la rive droite, la rue aux Ours, primitivement baptisée du sobriquet de « rue où l'on cuit les oies », le camp achalandé des rôtisseurs.

Au dix-septième siècle, elle leur emprunta même son nom, puis elle reprit sa première dénomination, après l'éparpillement dans Paris des tournebroches. A l'heure actuelle, elle s'ouvre sur le boulevard Saint-Michel, entre un marchand de vin et un café. Assez large dès sa naissance, grossie par l'affluent de la rue de la Harpe qui se jette sur elle en plein flanc, elle va en se rétrécissant, chemine entre une haie débandée de huttes maussades et d'hôtels louches. Les entrées de ces maisons sont des fissures ; tantôt l'escalier, planté au ras des trottoirs, se perd, en montant avec ses marches d'escabeau, dans un fond de nuit ; tantôt, au contraire, il apparaît au loin, tout, au bout d'un couloir de cave, et grimpe, éclairé par un jour sans or, comme passé au travers d'une potion trouble. C'est, en plein midi, le crépuscule ; et ces corridors, dont les pierres pleurent, des larmes d'encre, sont précédés, pour la plupart, de portes basses et si étroites que l'on ne sait, vraiment quelles personnes spécialement étiques, spécialement naines, peuvent, pénétrer dans ces chas d'aiguilles, même en s'effaçant, même en se glissant de profil.

Entrée de la rue Saint Séverin, vue du Boulevard

La rue de la Huchette, qui fut autrefois égayée par le fri-fri des lèchefrites, n'est plus aujourd'hui qu'une sente triste ; elle donne naissance à deux ruelles qui la rejoignent à la Seine : l'une, assez longue, sale et tortueuse, la rue Zacharie, est surtout façonnée par des meublés de dernier ordre et de bas zings ; elle devait être moins malpropre au Moyen Age, alors qu'elle s'appelait Sac-à-Lie, car elle ne possédait qu'une taverne et était surtout habitée par des fourbisseurs de lames de sabres et des marchands d'épées ; l'autre, la rue du Chat-qui-Pêche, est si courte qu'elle semble être une simple fente pratiquée entre deux murs ; elle est bancroche et humide, noire et déserte, charmante ; malheureusement, elle se gâte déjà, près du quai. On l'a élargie sans aucune utilité puisque personne n'y passe ; elle s'évase à cet endroit entre deux boutiques dont les étalages peuvent au moins évoquer les souvenirs d'un autre temps : à droite, un éditeur de sciences occultes et, à gauche, un bric-à-brac ; mais, hélas ! celui-ci vient de céder sa place, il y a quelques jours à peine, aux ingénieurs de la Compagnie d'Orléans, chargés d'achever le saccage des derniers débris du Paris d'antan ! Il aurait fallu que cette ruelle eût, à son autre extrémité, au coin de la rue de la Huchette, une échoppe de livres de théologie ou d'images de piété et un marchand de parchemin ou de chasubles, pour la mieux sortir du milieu trop moderne qui l'entoure ; mais ses angles sont occupés par le galetas d'un menuisier et par un mastroquet dont les vitrines
bondées de bouteilles aux goulots engorgés de glandes montrent les stigmates des maux qu'elles renferment. Elles sont les scrofules de la verrerie, l'anémie des litres ; elles sont en accord avec les alcooliques et les malheureux qu'elles dépriment.

Forcément, elles ont succédé aux fioles bien portantes de jadis, à ces flacons aux cous trapus, aux larges panses, dont les liquides tonifiaient, au lieu de les empoisonner, les gens qui leur demandaient un réconfort. En face de cette ruelle, au numéro 11 de la rue de la Huchette, une boutique aux carreaux dépolis se recule, paraît sur le point de tomber à la renverse ; sa façade est sans gloire, et elle n'est rien moins cependant que celle du café Anglais des indigents, du Cubat des gueux. Si l'on veut y dîner, il faut apporter avec soi son pain, car ce restaurant n'en fournit pas. La salle est grande, avec son fond d'ancienne cour planchéiée couverte d'un toit vitré, en dos d'âne. A droite, près de l'entrée, un étal de boucher, des couperets, un tranchoir et des scies ; à gauche, un comptoir derrière lequel se tiennent la patronne et sa fille. Elles y débitent les plats de luxe, le rosbif, le macaroni, le fromage, les confitures, la marmelade, ou distribuent, sur une soucoupe, une poire avec deux noix ; puis, séparé de leur comptoir par une courte allée qui mène dans une petite pièce, un long fourneau sur lequel un homme répartit le ragoût de mouton, le lapin et le boeuf ; en fait de légumes, des haricots blancs ou rouges, de la purée de pois et des lentilles.

Ce menu est invariable et dans cet établissement, le service n'existe pas. L'on doit donc aller chercher, soi même, son assiette, son couteau, son couvert d'étain et faire queue devant le cuisinier si l'on veut obtenir une portion. Pèle-même, dans la salle enfumée par l'haleine des mets, des gens marchent avec précaution, tenant un bol à la main, puis s'attablent en silence, la casquette écrasée sur la nuque, et mangent, tandis que les camarades, qui ont déjà absorbé l'éponge enflée d'une robuste soupe, campent, d'un air faraud, leurs poings de chaque côté de l'assiette, les pointes de la fourchette et du couteau en l'air.

Dans cette salle où l'on est si serré les uns contre les autres que les tabourets sans dossiers se touchent, l'on ne boit généralement que de l'eau. De rares clients réclament cependant quelquefois un demi-setier, mais alors un garçon vient et, donnant donnant, il ne livre la topette que contre argent. En somme, dans ce restaurant, la nourriture est simple, mais elle est résolument saine ; deux sous de bouillon, quatre sous de boeuf, les dix centimes de pain que l'on a apporté, pour quarante centimes, l'on mange.
Les gens riches et les gourmets peuvent, pour six sous, se réconforter avec du vrai rosbif. Ce n'est plus, en effet, le torchon mol et rose, la carne détrempée dans l'eau de Seine et séchée sur la tôle d'un four des grands bouillons, c'est de la viande juteuse et qui saigne, de la viande aux sucs rouges. Les pauvres diables auprès desquels je m'attablais, au temps où je scrutais ce quartier dans tous ses coins, étaient bons enfants et serviables.
Ils étaient, pour la plupart, des ouvriers abêtis par de durs métiers, des manœuvres vieillis par les chômages. Ils valaient certainement mieux que ceux qui pâturaient derrière le comptoir de la patronne dans une toute petite pièce où il faut commander une chopine de vin pour être admis.

La rue du Chat-qui-pêche

Là, il y a de tout : des artisans honnêtes, des salariés d'amour, des peintres sans le sou, des poètes dans la dèche, des copistes ; la rage des débines s'y sent. J'y entendis cependant, un soir, entre deux chineurs de bibelots, une conversation instructive et bonhomme qui me parut plus pleine que celles échangées par bien des gens du monde dans leurs salons. La chambre était comble. Après avoir torché la sauce d'un éminent rata, mes deux voisins avalèrent une lampée de gros bleu et dirent presque en même temps : « Ça va mieux ». L'un était chauve et voûté, très maigre ; il avait la mâchoire en saillie sous un nez protubérant, des yeux de chien, ronds et pleins d'eau. Il était coiffé d'un béret de laine, habillé d'un veston criblé de taches, d'un large pantalon de charpentier, en velours brun, à côtes.

L'autre était grand et gras ; il avait le teint enluminé, d'énormes moustaches, une mine de camelot avec son nez retroussé sous des yeux clairs. Il bedonnait dans un complet de cheviotte couleur de farine de lin, avait la tète couverte d'un melon à bords plats, portait à l'index une bague incrustée, ainsi que d'un fragment de fromage d'Italie, d'une pierre roussâtre piquetée de blanc.

Il tira de sa poche une lame d'éventail en écaille. L'autre examina. « C'est du dix-huitième », dit-il. Ils parlèrent, à propos d'écailles, de tortues ; à propos de tortues, de la Nouvelle-Calédonie où ces bêtes abonderaient ; à propos de la Nouvelle-Calédonie, des conseils de guerre sous la Commune, et la conversation se fixa sur les déportés.

« Moi, fit le gros homme, j'y ai été ; ça me connaît, la Nouvelle ; eh bien ! là, vrai, ils blaguent, ceux qui se plaignent qu'on les y ait envoyés. On y était libre, on y faisait ce qu'on voulait, il n'y avait que les soldats qui nous gardaient qu'étaient tenus ; puis, mon vieux, ceux qui n'étaient pas des faignants, ils en ont récolté du poignon ! Tiens, aussi vrai que je te le dis, moi qui étais sans le sou, en débarquant, ben, j'avais fini par monter un café et que ça ronflait ! pour sûr, ça valait mieux que de bricoler, comme on fait ici !

La rue de Bièvre

— Eh bien ! mais, alors, dit l'homme au béret d'une voix goguenarde, si c'était si ronflant que ça, pourquoi donc que toi, qui n'as rien au monde, t'es revenu ?

— Parce que, malgré tout, je m'embêtais, là-bas, loin des camarades. Ah ! si c'était à refaire ! L'amnistie, vois-tu, ça nous a mis dedans ; c'est drôle, ce que ça nous a tourné la boule ; sans elle, ce qu'on serait calé, maintenant ! »

L'homme au béret leva les épaules, puis, lentement, se parlant à lui-même, il murmura : « Moi, pendant la Commune, je turbinais en Afrique ; sans quoi, je me connais, si j'avais été ici, c'était l'affaire de cinq ou six vertes et j'y étais ! » Et, après un silence, avec un indéfinissable accent de regret, il ajouta : « Et aujourd'hui, avec les goûts que j'ai pour la politique, je serais un notable ! »

Tel ce restaurant Noblot qui, si l'on considère la terrible populace de ces parages, n'est pas trop mal fréquenté ; mais, nous l'avons dit, il est une bibine de gala, une cantine de luxe. Les bouchons de dernier ordre, les gargotes vraiment infâmes sont plus loin, au bout de l'ancienne paroisse, dans cette rue de Bièvre où demeuraient, au Moyen Age, les bateliers.
Cette rue contient, aujourd'hui, les plus épouvantables râteliers que Paris possède, des pensions alimentaires où l'on se repaît pour quatre sous. C'est là que toutes les bidoches avariées, que toutes les charcuteries condamnées des Halles échouent. Le matin, vers six heures, l'on apporte ces viandes mortes et qui veulent revivre. Elles sont vertes et noires, vertes dans les parties de graisse, noires dans les autres. On les épluche, on les sale, on les poivre, on les trempe dans le vinaigre, on les pend pendant quarante-huit heures dans un fond de cour, puis on les accommode et on les sert. C'est, pour les gens qui mangent de cette putréfaction matée, la dysenterie en quelques heures.

Dans la même rue, d'autres restaurants s'étalent, moins redoutables. Là, on ne prépare que des légumes, surtout des haricots que l'on cuit, dans de la potasse. Quand ils sont simplement gonflés, l'on enfonce dans la bassine une cuillerée de saindoux et l'on débite.

La portion coûte deux sous ; joignez-y deux sous de pain et une canette de bière fabriquée avec Dieu sait quoi ! et qui vaut, elle aussi, dix centimes,
et l'on peut pour six sols se procurer l'illusion d'être nourri.

Une fois par semaine, ces maisons apprêtent du moût de veau aux pommes. C'est le grand régal des purotins qui, s'ils ont quatre sous, bâfrent voracement cette viande creuse.

J'ajoute enfin, pour les gens à l'affût de bonnes et de sales affaires, que ce métier d'empoisonneur des pauvres hères est excellent, car ceux qui le pratiquent font fortune en cinq ans et se retirent.

Joris-Karl Huysmans (1848-1907) - La bièvre, les Gobelins, Saint-Séverin - 1901

Des filles publiques sous Philippe-Auguste

Léon la Lune — 2012-08-30T12:46:38Z

Philippe Auguste - Philippe II (roi de France - 1165-1223)

Ce roi, pour la sûreté de sa vie, menacée, dit-on, par les assassins du Vieux-de-la-Montagne, ou plutôt par une troupe de jeunes gens, que Richard, roi d'Angleterre, faisait élever dans l'art de braver la mort, en assassinant tous ceux que leur roi leur désignait, s'entoura d'hommes courageux, propres à défendre sa personne.

Ces hommes furent nommés les Ribauds. Leur chef portait le titre de Roi des ribauds ; il avait plusieurs emplois et prérogatives, au nombre desquelles les filles publiques qui suivaient la cour, étaient tenues de faire son lit pendant tout le mois de mai.

Ce roi des ribauds gardait les portes du palais, était bourreau, partageait avec le prévôt les dépouilles des condamnés, avait l'inspection et la police des jeux de hasard, des maisons de prostitution, ainsi que des femmes publiques qui suivaient ordinairement la cour.

La prostitution n'emportait point note d'infamie ; c'était une profession reconnue, autorisée. C'était une corporation qui avait ses réglemens, ses coutumes et ses privilèges ; celles qui suivaient la cour, sous la dépendance du roi des ribauds, étaient qualifiées de prostituées royales (merctrices regias). Sainte Madeleine était leur patronne. Ce fut Saint-Louis qui les obligea à porter certains habits pour les distinguer des honnêtes femmes. (Voyez Ducange).

Jacques Antoine Dulaure - Singularités historiques contenant ce que l'histoire de Paris et de ses environs offre de plus piquant et de plus extraordinaire - 1825